Print_Richard Laymon - Das Spiel

Schmuddelige Schreckensphantasien

Wer sich gern durch 300 Seiten halbseidene Anspielungen Marke Pensionistenerotik kämpft, um im letzten Drittel der Lektüre eins mit dem Vorschlaghammer in den Magen verpaßt zu bekommen, ist mit diesem Horrorroman bestens bedient.    26.04.2007

Der einstige Gruselkönig Stephen King lobt den Autor Richard Laymon in höchsten Tönen und hält es gar für einen Fehler, dessen Bücher nicht zu lesen. King hat ja selbst einmal einen Roman mit dem Titel "Das Spiel" verfaßt, in dem eine Frau ans Bett gefesselt mit ihren eigenen Dämonen kämpft und ihre Vergangenheit aufzuarbeiten beginnt. Diese One-Woman–Show vom Horrorautor schlechthin (Anmerkung der Redaktion: Lang, lang ist´s her, mittlerweile schwafelt der gute Mann zu viel ...) ist auf jeden Fall wesentlich subtiler und spannender geschildert als der gleichnamige Roman des 2001 verstorbenen Laymon.

Mit der Titelfigur Jane Kerry wird in dem 494 Seiten starken Thriller ebenfalls eine Frau allein in eine zu Beginn recht spannend anmutende Story geschickt: Die liebe Jane arbeitet in einer Bibliothek und stößt ebendort auf einen Umschlag, auf dem ihr Name steht. Neugierig, wie sie ist, öffnet sie den Brief und findet einen Fünfzig-Dollar-Schein samt zugehöriger Nachricht eines gewissen MOG vor. MOG ist die Abkürzung für den "Master of Games", der sie auffordert, bei einem Spiel mitzumachen - der Gaudi halber und natürlich wegen des winkenden finanziellen Gewinns.

Jane, selbst kein Kind fader Eltern, spielt mit und erfüllt die erste Aufgabe, die darin besteht, ein Buch aufzuspüren. Da das für eine Bibliothekarin nicht gerade schwierig ist, hat sie bald Erfolg und entdeckt in dem Band weitere Post und den doppelten Betrag: 100 Dollar. Schon bei der Buchsuche in der verlassenen Bibliothek fängt Laymon an, Spannung zu erzeugen, und läßt Jane überraschend einen Mann treffen. Bei dieser Begegnung springt der aufgeregten Büchermaus vor Schreck auch gleich das in der Bluse befindliche Messer auf und schnalzt ihr gegen die vor Angst erigierte Brustwarze. Mit solcherlei Beschreibungen, Szenen und den daraus eventuell resultierenden zwischenmenschlichen Peinlichkeiten ("Wird er meinen blutenden Nippel bemerken?") hält sich der Autor definitiv länger auf als nötig. Da klebt da und dort ein Höschen oder dringt ein glänzender Penis hart wo ein, wo er nicht soll, und so weiter und so fort ...

Mit dem Versuch der Beschreibung der Gedankenwelt einer 26jährigen Frau und ihrer vermeintlichen sexuellen Probleme offenbart dirty old man Laymon wohl eher seine eigenen Begehrlichkeiten und scheitert naturgemäß kläglich. Hat man es jedoch bis hierher geschafft, kann man ruhig weiter lesen. Es geht in dieser Tonart weiter, bis sich Jane, die in Gestalt des Mannes aus der Bibliothek einen tapferen Mitstreiter gewonnen hat, durch das Lösen sinnloser Rätsel ein kleines Vermögen erarbeitet hat. Die Spannung plätschert dahin, und der halberregte Leser wiegt sich schon in Sicherheit, als sich die Geschichte (Vorsicht!) nach den ersten zwei Dritteln des Romans plötzlich entscheidet, zu einem Sadomaso-Splatter-Spektakel inklusive Kannibalismus und Leatherface-Vergewaltiger zu mutieren: mit Sicherheit ein viel zu langes Vorspiel für eine so harte Nummer am Ende.

Wahrscheinlich befinden sich Stephen King, Dean Koontz und Co. eben inzwischen auch schon in einem Alter, in dem in punkto Frauen der anzügliche Taxlerschmäh gefragt ist. Als Männer ... Und als Schriftsteller finden sie anscheinend nichts dabei, wenn am Schluß einer Geschichte noch schnell geschockt wird, bis Brechdurchfall einsetzt, weil man sich vorher in pseudoerotischen Träumereien verloren hat. Anders sind all die Lobeshymnen auf Laymon nämlich nicht zu erklären.

Nikolaus Triantafyllidis